| 
        
          | LaPassiflora  |  |   | Quando lei vide la sua carne aperta, ad uno sguardo di strada, comprese la dolcezza che le pesava addosso. 
Il flagello sussisteva dentro di lei come una forza annidata, assumeva la forma di uno spavento e non le lasciava scelta. 
Lei si incantava ... | 
        
         
          
    | 
        
          | Morgause  |  |   | Risplendo addirittura, lo so, nel mio abito rosso, che lascia scoperto gran parte del seno e nude le spalle e tu sei impeccabile nell'abito grigio con la camicia e la cravatta perfettamente intonate al verdazzurro degli occhi.
Stai seduto vicino a m... | 
                
 
    
    | 
        
          | Matilde S.  |  |   | Sentieri si srotolano nei meandri soffusi di nebulosa incertezza della mia anima. 
Pulsioni irripetibili ad alta voce. 
Guardarti e sentire dighe di ineluttabili dogmi squassarsi sotto istinti mai sospettati.
Sei disteso sul letto. 
I polsi e l... | 
        
         
          
    | 
        
          | Thierry59  |  |   | Avvicinata.
Rivista.
Ed impadronita  sdegnosa ed audace senza lasciar traccia di sé, nemmeno dopo un'ora o una notte intera.
Questa o quella nota stonata non fa la differenza dentro ad un mattino di specchi riuniti ai ricordi di fiori gialli,  com... | 
                
 
    
    | 
        
          | RossaLaRosa  |  |   | Rannicchiata su di un fianco, le ginocchia al petto e le mani tra le cosce. Le spalle corrucciate e il volto rilassato in un sonno che appaga più di una colata di cioccolata sulla punta della lingua.
Il gusto non è solo sentire, è percepire.
Le dit... | 
        
         
          
    | 
               
                
          | L’Amore così. Les feuilles mortes. |  
        
          | Rossogeranio  |  |   | Ad ogni passo gli Amanti rischiano il vuoto.
Ondeggiano come acrobati su di un cavo sottile, senza avere la certezza della terra sotto i piedi.
Lei, negli inciampi in diacronia, ha smarrito l’equilibrio e vituperato la fatale consacrazione del fall... | 
                
 
    
    | 
        
          | Rossogeranio  |  |   | Ancora Lui non è arrivato e sono già le tre del pomeriggio.
La tristezza è vietata alle sirene così come la remissione.
Per avere baciato il residuo insipido che c’e’ nel sale delle lacrime, l’estraneità del mondo contemporaneo mi è del tutto fam... |